zeit.

Zeit ist kein Fluss, sie ist ein Raum. Wir glauben, sie gehe voran. Linear, wie Sekundenzeiger. Aber häufiger stehen wir still, verankert in Orten, in Menschen, in Erinnerungen. Zeit tickt nicht. Sie webt. Sie sammelt. Unhörbar legt sie Schicht um Schicht über unsere Biografien, ohne Erlaubnis, ohne Vorwarnung. Man merkt es nicht sofort. Erst wenn eine Schraube locker wird, der Atem schwerer geht, der Blick tiefer fällt. Dann zeigt sich, was Zeit wirklich tut. Sie trägt uns nicht. Sie lässt nichts aus. Sie hält fest, was war, und konfrontiert uns mit dem, was bleibt. Zeit ist nicht das, was vergeht. Zeit ist das, was bleibt.